Quise sacrificarte cada verso,
creyendo que en el parto creativo
poesía y dolor van de la mano,
creyendo, equivocado,
que el amor por sí solo colmaría
por ser calmante ciego, irremediable.
Cinco años de métrica sequía,
un precio que pagaba, complacido,
un precio que quería
pagar y no quería.
Te di mi corazón que no es charol,
sino víscera roja, espirituosa,
y tú con su latido hiciste música
y con su carne trémula, zapatos.
A lomos del mañana tú cabalgas,
aferrada con piernas a otro cuerpo,
de monturas extrañas amazona.
Y yo camino lento peregrino,
limpio del corazón, de cuerpo y pies.
He conseguido algo, algo cierto:
destruir de un plumazo aquel binomio,
poesía y dolor ya no caminan
tan juntos a la par en cada línea.
Así mientras vivo escribo
y mi llanto en tinta negra
o es pasado o es poema
(ficticias palabras vivas).
creyendo que en el parto creativo
poesía y dolor van de la mano,
creyendo, equivocado,
que el amor por sí solo colmaría
por ser calmante ciego, irremediable.
Cinco años de métrica sequía,
un precio que pagaba, complacido,
un precio que quería
pagar y no quería.
Te di mi corazón que no es charol,
sino víscera roja, espirituosa,
y tú con su latido hiciste música
y con su carne trémula, zapatos.
A lomos del mañana tú cabalgas,
aferrada con piernas a otro cuerpo,
de monturas extrañas amazona.
Y yo camino lento peregrino,
limpio del corazón, de cuerpo y pies.
He conseguido algo, algo cierto:
destruir de un plumazo aquel binomio,
poesía y dolor ya no caminan
tan juntos a la par en cada línea.
Así mientras vivo escribo
y mi llanto en tinta negra
o es pasado o es poema
(ficticias palabras vivas).
© by I.M.C.
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