Primera confesión

Lo dicen los filósofos más listos:

es puerta de saber conocimiento

de los propios afectos desafectos,

díscolas mariposas afiladas

que danzan con compás de punta hueca

sobre la masa gris y masa roja,

reblandeciendo a coces las crudezas.

El velo del pasado o vida fácil

se rasga fulminado por el rayo,

sólo quien sabe cosas, se conoce,

busca desnudo abyecto la nobleza.

Aun con vestido harapiento de andrajos

el saber tiene lugar que ocupar

de certidumbre gris metros cuadrados

(sin superficie tridimensional)

que iluminan, ilustran los senderos.

Soy amigo de Sócrates cicútico,

partera de mi vida intelectual,

más de verdad amigo de verdad.

Dos cosas en la vida común nuestra

perecen en la tinta del olvido

mas truenan en mi mente irrenunciables,

te escribo la primera delicado:

Si de cama no pude ni podías

aplicar el saber del "savoir faire",

perdona por mi parte, que soy hombre

y mi hombría, además, es no mentir;

quizás fuiste mi madre, no mujer;

quizás no supe ser lo que querías;

yo hice cuánto pude, amor rabioso,

voluntarioso músico inocente

ninguna vez oí de tu instrumento

los acordes felices y rendidos

y yo tocaba teclas afinadas

largo preliminar, reto bucal,

pero no pude ver tu guitarreo

de curva estremecida y resonante.

El peso de quehaceres cotidianos

pesaba más que el peso de mi cuerpo,

todos tus quepensares acallaban

los dedos y las voces, mermelada

sonora como el bote de cristal.

Mil segundos no daban y no dan

ninguna segunda oportunidad.

Lavaba con mano triste mi honor,

tú buscabas reposo para piernas

que nacieron cansadas del amor.

Yo vine a ti sediento de caricias,

dispuesto a derramarme en cien sudores,

ansioso de aprender entre tus muslos,

duro como manzana de árbol verde,

repetidor gustoso todo el curso.

Pero fui poco a poco como el yeso

resquebrajado siempre por tu mallo

de niña inapetente inexpresiva;

lo que antes era armado y cementero

se fue volviendo blando y arcilloso,

manzana carcomida por gusanos

perdida para el futuo del futuro.

Desde el dolor distante pido sólo

que algún zen sexual sí te despierte,

aunque no sea yo, mal que me pese.

Ahora soy ecce homo sexual

después del via crucis contigo hembra

y sigo heterodoxo en lo del sexo.

Imagina qué heridas como hombre

arrastro desde entonces, cuántos miedos,

yo no soy expectante un agujero

cuyo máximo mérito contrae

virtudes femeniles del canal;

yo debí ser activo de arma blanca,

decirte con firmeza lo sé todo,

si incluso por grandeza y humildad,

te dije visitemos a doctores

en busca de consejo y solución.

Colgaré de otros brazos curvilíneos,

recodaré a las buenas lo sabido,

los besos, los deseos, el buen sexo.

© by I.M.C.

Granos de arena

Estábamos en la playa
como dos granos de tierra
en minúsculo planeta,
abismados ante el agua.
Yo te di mi mano dura
y tú me diste la tuya.
La luna se reflejaba
en nuestra cara poliédrica,
un mar de arrugas y risas,
espumado por las lágrimas.
"La luna en el mar riela",
te dije como poeta,
respondiste "no hace falta
que tomes frases prestadas,
sólo con mirarme basta,
cállate sin decir nada
y escucharás de repente
todo, todo, todo, todo,
que nos sobran las palabras".
Ese fue el momento cumbre
por el que vale vivir,
cuando contigo y por ti
cuando conmigo y por mí
nos dijimos un "te quiero",
que nos quisimos decir.
Entonces de podredumbre
nació lumen, lumbre, luz,
y de negritud lodosa,
sal, harina candeal.
Cuerpos siguieron a verbos
y yacimos horizontes
en abrazo horizontal
que, aun repetido era nuevo,
por su aroma natural.
No me importaban tus notas,
ni tus amantes antiguos,
ni tus padres ni tus primos.
El eco de un tú cercano
resonaba en mis latidos
y la muerte que temía
se volvía sueño dulce
si me moría contigo,
porque invisible me unía
con tu ombligo redondete
un cordón umbilical.
No fuiste fuerte ni recia,
ni ciega quisiste ver,
ni quisiste pagar precio
que se paga por verdad,
preferiste ser feliz
en tu vida de mortal.
Pero aquello que me diste,
aquello que a ti te di
jamás lo podré olvidar,
que tu mano fue primera
y tus labios de cubana,
y tus curvas diminutas,
que quisieron acoger
al animal asocial.
Tienes raro privilegio
de la primogenitura,
que fuiste primera en todo
y de amor generadora.
En nuestra playa estival
sólo quedan los rescoldos
de una hoguera que quemó,
sólo queda la marea
y ya no queda ni Dios.
Arbolada anda la mar
y los troncos de la balsa
se perdieron en rebufo;
nuestros dos granos de arena
se disuelven en mar turbio.
Cuando el espejo se encalme
quizás no estemos tan lejos,
y podremos chocar dulces
con cristales y pedruscos.
Y tú lanzarás tu mano
hacia otro peñasco hermano;
yo sellaré mi destino
con un ombligo distinto.

© by I.M.C.

¡Abandona ideas impropias!

El fardo de los dogmas
llevados a la espalda,
grabados por el fuego,
resulta muy pesado
para rocín burresco.
La instrucción paternal,
del abuelo, del cole,
de viejos catequistas,
la pascua militar,
la chusma democrática,
jefe dictatorial.
Cada instancia echa carga
en la alforja vital
o bolsa marsupial.
Sólo buenas navajas
consiguen restañar
el pus enrojecido
de heridas gangrenadas.
El filo jamonero
borra con dolor terco
las marcas del ganado,
los números de serie,
a fuerza de lonchear.
Porque no somos cerdos
con nuestro sino escrito
de muerte semanal
en nuestra piel rosada,
ni somos tablas blancas
sobre las que pintar
los delirios ajenos.
¡Qué ideas y principios
sellaron en su mente
con un tampón ardiente
y con precinto estanco!
Ninguna era suya,
eso lo sabe ya.
"Servirse de violencia
es siempre mal final
es siempre peor medio,
más vale callar quieto,
que amaine el temporal,
con un rostro tranquilo."
Eso ni es mentira
ni certeza o verdad.
Depende como todo
de lo que cuelga al viento
que pesa la romana.
El sexo es un pecado,
el sexo es procrear,
la puerta de placeres
pide virginidad
y tiene única llave
en exclusividad."
Eso ni es mentira
ni certeza o verdad.
Depende como todo
de lo que cuelga al viento
que pesa la romana.
Revolcarse es opción
para saber pensar
y elegir la mochila
que te ha de acompañar.
A veces un mahatma,
un budista magnánimo,
también deben pegar
y su acto de violencia
es un acto de paz,
justicia celestial.
A veces lo más virgen,
de apariencia himenea,
y de fidelidad,
resulta por su esencia
carroña espiritual,
y quien día tras día
regala noche a noche
orificios de Venus
a extraños de pagar
conserva con su piel
un alma inmarcesible,
la más pura inocencia
y un halo de bondad.
¿Qué importa, pues, si alguien
alguna vez pegó,
alguna vez pecó
o regaló sus labios
o regaló su flor?
Acaso no es prodigio,
prodigio de humildad,
clamar sabio perdón,
buscar rectificar,
devolver bien por mal,
seguir queriendo amar.
Todo depende siempre
de un hilo tan tenue
que no se puede hilar
grilletes ni juzgar.

© by I.M.C.

Típico error correcto

El impulso de la vida
te lleva a dejar atrás
a los amigos pacientes
porque ves un cuerpo hermoso
y quieres tocar sus cuerdas,
hacer brotar resonancias
de su caja con tu caja.
Pretendes con desespero
comer a mordiscos mínimos
de sus labios antropófago.
Buscas con ceguedad ebria
en cueros curtir su cuero
con mano de lija y brisa.
Morir vivo, beber sed,
nacer muerto a la mañana
con el alba de sus aguas;
explotar como una fuente,
que de colores salpica.
Los amigos lo sabemos,
(que no somos primerizos)
y dejamos que el hechizo
obre en ti con sus efectos.
Estaremos allí siempre.
A todos nos ha pasado,
hemos visto la llamada
de la mujer que no espera
y corrimos azarados
hacia sus brazos de presa.
Cuando el grillete se cansa,
cuando el anillo se agranda,
los amigos siempre estamos
retomamos, recogemos
amistad, añicos rotos
y pegamos con afecto
tus cerámicas astillas,
te aguardamos con los brazos
por si caes a cielo abierto
después de subir tan alto.

© by I.M.C.

Happy times will be here again

YOUR SMILING FACE



Whenever I see your smiling face
I have to smile myself
Because I love you (Yes, I do)
And when you give me that pretty little pout
It turns me inside out
There's something about you, baby (I don't know)

(Chorus)
Isn't it amazing a man like me
Can feel this way
Tell me how much longer
It will grow stronger every day
Oh, how much longer

I thought I was in love
A couple of times before
With the girl next door
But that was long before I met you
Now I'm sure that I won't forget you
And I thank my lucky stars
That you are who you are
And not just another lovely lady
Sent down to break my heart

Isn't it amazing a man like me
Can feel this way
Tell me how much longer
It can grow stronger every day
How much longer

No one can tell me that I'm doing wrong today
Whenever I see you smile at me
No one can tell me that I'm doing wrong today
Whenever I see your smiling face my way
No one can tell me that I'm doing wrong today
No one can tell me that I'm doing wrong today

© Lyrics & voice by James Taylor

Potente voluntad mágica

Del bombín de mi cabeza,
de mis dedos de Merlín,
de mi chistera vital,
de mi varita de letras
puedo conseguir si quiero
cien mil flores para ti,
mañanas con ruiseñores,
besos que no tengan fin,
lentillas multicolores,
peines para suave crin;
que la vida sea milagro,
que el café no sepa amargo,
que el abrazo sea largo,
que te encumbres por feliz.
Puedo hacerte sonreír.
Puedo escribir noctámbulo
cien versos de desayuno
y grabarlos uno a uno
con mis manos en tu piel;
darte de comer con lengua,
sin tenedor ni cuchara;
cuidarte si estás enferma;
llorar por las penas tuyas,
reír pot tus alegrías;
protegerte con mi abrazo;
mirarte hablar con extraños
porque sé que estamos cerca;
desnudarte con los ojos
y vestirte con las uñas;
mandarte postales raras
y mil cartas sin distancia
de mi lado de la cama.
Limpiar desnudo el lavabo,
fregar sin trapos la casa,
matar veinte cucarachas.
Empujarte hacia el futuro,
arrancarte del pasado,
acunarte en el presente,
sostenerte mientras nadas,
preferirte a todas, todas.
Bañarme por ti en el hielo,
comprar cometas del cielo,
caminar sobre las brasas.
Recordarte cada día
a las puertas de tu oído
el secreto compartido
de un amor como los otros
pero sólo nuestro nuestro,
grande sin tasa ni precio.
Espigar bellas palabras,
(regaladas generosas)
del listado de instrucciones
que aparece mientras compro
latas de supermercado.
Ser el hombre con mis hombros
que te ofrezca su regazo,
que te instale los armarios,
que te pinte las paredes,
que juguetee en tus sienes.
A pesar de forma humana
puedo si quieres y quiero
sin facturas ideales
convertirte en diosa amada
protagonista de carne
de nuestro juego venéreo.
Puedo, puedo, puedo, puedo.
Quiero, quiero, quiero, quiero.

© by I.M.C.

Vale mientras tanto, ¿antes y después qué?

Quando sei qui con me
questa stanza non ha più pareti
ma alberi,
alberi infiniti
quando sei qui vicino a me
questo soffitto viola
no, non esiste più.
Io vedo il cielo sopra noi
che restiamo qui
abbandonati
come se non ci fosse più
niente, più niente al mondo.
Suona un'armonica
mi sembra un organo
che vibra per te e per me
su nell'immensità del cielo.
Per te, per me:
nel cielo

Vida lítica

Todas las olas que el tiempo
necesitó propulsar
a acantilados ariscos
para pulir, lima de agua,
los cantos y las esquinas
que primero fueron riscos,
luego, rocas; luego, arena.
Todas las vidas que el tiempo
necesitó renacer
en cuerpos de carne fresca
para pulir, lima de almas,
los defectos y maldades,
de los seres imperfectos:
primero fueron cazurros,
luego neutros, luego sabios.
Lo importante del ser hombre
o mujer o hermafrodita,
lo importante de lo humano
demasiado
no es el importe privado
ni el traje de estudios altos
sino el camino de vidas
que conduce hasta la propia
y que esconde en los recodos
sumatorios de alegrías
con varias penas restantes.
Los hombres parecen piedras
no tanto porque no sientan
sino por la fricción mutua
que carcome sus aristas.
Todos en el mismo saco,
los cantos se redondean.
Todos la misma cantera,
todos esconden el brazo
mientras lanzan el guijarro
contra el granítico hermano
que se crió en la pedrera.
Algunos se pulen tanto
que se mezclan con el polvo
y son soplo de reloj.

© by I.M.C.

Viviendo con dificultad - Dificultad conviviendo

No es fácil vivir con alguien
cuya mirada trasciende
la más pura transparencia,
que observa con lupa invicta
átomos de sol y de aire.
El pan de letras y besos
da de comer sólo al alma;
la eyaculación poética,
como la de pensadores,
agota a amado y amante;
asperezas cotidianas
se liman sobre el papel,
se perpetuan en la casa.
Callosidades de espíritu
y duricias coronarias
contribuyen a crear
separación del amor,
incivismo en convivencia
entre una ciudad de dos.
No es fácil vivir con alguien
oscilante como el viento,
tornadizo como el tiempo,
veleta de risa y llanto,
andante dolor y espanto.
El adagio de la especie
reza desde los romanos:
lo primero, subsistir,
las filosofías, luego.
Y ya dejó Platón dicho
que el poeta es de mentira,
tercera categoría,
copia sensible sensible.
Las palabras con quilates
de oro puro bien batido,
limpias de bisutería
requieren silencio largos
soledades de alquimista,
repugnancia de Jantipas.
La cabeza perimétrica
del componedor de versos,
del hilador silogístico
requiere mucha paciencia,
proximidad relativa.
A pesar del cuerpo atlético
y del corazón gigante,
su bemba negra de sable
penetra mal de su grado
como aguja en roja carne.

© by I.M.C.

Otros hijos

Los hijos que no tuvimos
son semillas en el viento,
gotas de vida en el suelo,
vertido tóxico y tenso,
licor medular disperso.
Los hijos que no me diste
son fantasmas en mis sueños,
delirios de tremendista,
cachorros de mi vigilia,
delicias de basurero.
Los hijos que no te hice
son aves de sal y de agua,
son hormigas celulares
en fila desordenada
que se derrama en tus ingles,
el polen de nata tersa
que no encuentra abeja reina.
No pude saciar tu vientre
ni quisiste lanzar, madre,
un naciente yo común
hacia los tiempos ajenos,
que fuera la sucesión
de aquellos ancestros nuestros.
Qué noches soñé despierto
preso en encarnadas simas
los placeres de la cría.
Cuantas veces preguntaba:
¿y mis hijos y mis nietos?,
todas mirabas callada,
con un velo de tristeza,
con un muro de impaciencia,
con un "no" sin más respuesta.
Los hijos que no tuvimos
serán otros hijos nuestros
pero el "nosotros" varía:
(ya no somos los dos solos)
deviene tú y yo con otros.
En lecho nupcial genésico,
él contigo será padre,
ella me dará retoños.
Tú con él en parto aparte,
yo con ella carne y sangre.

© by I.M.C.

La unicidad mortal de la meditatio mortis

Lo único que es único de veras,
lo que no tiene par, inigualable,
lo que nació de virgen sin semilla,
sin hermanos ni primos, de la nada;
lo que no cambia nunca, permanece
paradoja de oxímoron y vida.
Lo único que es único de veras,
carece de sinónimos, de antónimos,
la voz que no es ambigua ni plurívoca;
Lo único que es único de veras,
no alcanza semejantes ni semblanzas,
ni el campesino arcádico lo canta,
ni pintores bucólicos lo pintan,
ni necesita ritmo musical.
Lo único que es único de veras
se esfuma entre la sombra y la neblina
pero se aprecia magno en horizonte,
con trazos y con rasgos sin equívoco,
de esquinas aceradas y perfectas,
curvas poligonales y canteadas,
figura de belleza bella y fea,
divinidad humana de la tarde.
El punto suspensivo entre dos hilos,
el empujón severo del abismo,
el negruzco zapato ceniciento
que ninguna princesa calzar quiere
ni príncipes ni papas ni carpantas.
Lo que pisa sereno todo suelo:
las tabernas sarnosas y las torres
ebúrneas, altivas, principescas.
Lo que es por acabado, imperfectible,
pasa sólo una vez y cuando pasa,
queda.
Y cuando queda, nada pasa nada.
El polvo de Parménides disuelve
la muerte consistente en el no ser.
La brevedad reversa se compensa
con el arte tan corto del amor
con el arte libresco, museístico
largo como los siglos, con vigencia,
con el saber sabroso salvador
de Epicuro, de Nietzsche, de Platón,
con los transportes públicos y místicos.

© by I.M.C.

Un mordisco verdadero del lobito bueno

¿De qué sirve esperar en la guarida,

animal carroñero agazapado,

lleno de rabia airada y esperanza?

La sangre ya chorrea por la boca,

esputos sobresalen de los ojos ,

cada célula y músculo buscan guerra:

descuartizar desgarros a pedazos;

comer sobras hambrientas de futuro;

topar con cornamenta y luz de topo;

clavar garras profundas en el cuerpo;

vengarse del destino de la loba;

soñar en madriguera mil batallas;

asestar puñaladas a la sombra;

proyectar mil ataques, mil hazañas.

Repudiar el rebaño jamás sirve

porque el criterio grande gana siempre

al plan iluminado y más sensato.

La vida ha demostrado con sus años

que es preferible andar sin ser pastor

entre corderos, ovejas, borregos,

con la fuerza secreta y voz aullante

del lobo disfrazado solitario

con traje en piel ovina, piel hipócrita.

De este modo discreto pero cierto

subsiste el canis lupus corderil

sabio distinguidor de ser y estar,

egregio sin la fama pero egregio,

gregario pero egregio en lo secreto.

De la verdad el precio inapreciable

lo paga con precioso sueldo antiguo

el predador mamífero carnívoro.

El aullido demente es comprendido

por muchos monjes viejos y del campo.

Al fin la bestia, parda de oscuridad

abandonó cavernas enfermizas

se resignó al destete, y caminó

de frente.

Enfila abismos ciegos, rutas nuevas,

recorre acantilados ululante,

brinca con pata firme sin despeño.

Su mordisco no cruje en fauces propias,

ni se empañan sus ojos con la rabia,

tan sólo afronta solo solamente

caminillos de piedras y de arena,

oreando su cuerpo con sol tibio,

buscando lametones juguetones.

Animal carroñero agazapado,

¿De qué sirve esperar en la guarida

cuando la sola jungla está en la vida

y las armas son alma, voz, sonrisa?

© by I.M.C.

Eso dicen: versionando en agradecimiento

Berreo dolor aunque de él me despido

Significo amor aunque amor no consigo

Me brota aquella fuerza tímida aunque pura

diamantino frágil en roca dura

sitiado por los percebes y cangrejos.

Me vas y me pules, me escupes, me ilustras,

me pierdes, me orientas, me encuentras, me buscas,

emergo mojado del aniquilamiento

y buceo sin gafas nadando en todo.

Pues nado, nado, nado largas brazadas

lejos por dentro, lejos por fuera, lejos.

No era un ser acabado, redondeado.

Y ése es, ahora, mi mérito perfecto.

Paso tras paso, kilómetro a kilómetro

la lija de la pista me crea, forma.

Yo soy el cochecito de ocasión

reparado en taller grasiento, rancio.

Pero renovado, siempre huelo raro.

Faros y ruedas se amoldan con reparo

y el volante lo guía hoy mano extraña.

Cuánto más eres tú más tú me siento,

gracias por volver a mi carril

aunque quizás vine yo al tuyo,

que la vida es autopista inescrutable.

No importa.

Entendí que es lo mismo

ser espejo que abismo.

Lo mismo que nos une nos separa

Esa también es una cosa bien rara

pero más raros dos amigos de sabios

son en los tiempos de piedras y de cálculos,

en pie o sentados pero siempre luchando.

En coche de filósofo, pies y piernas,

ya te diré qué eres, quiero saber.

© by I.M.C.

Otras veces otras voces I

Tus palabras

Expresas dolor aunque de él te despidas

Significas amor aunque amor no consigas

Eres una fuerza tímida aunque pura

Una amatista en la roca dura

Rodeada de berberechos

Te vas y te pules, te miras, te escupes

Te buscas, te encuentras

O todo o nada

Pues nada

pero que sea lejos

No eras un ser acabado

Y ese es ahora tu mérito

Porque a cada paso que haces

Te creas

Te transformas en nuevo

Y lo nuevo como los coches

Siempre huele raro

Hasta que tus sentidos se amolden

No será tu yo el que hable

Sino tu no-yo

Cuánto más eres tú más tú me siento

Gracias por volver a mi camino

Aunque quizás vine yo al tuyo

Da igual, entendí que es lo mismo

Ser un espejo que un abismo.

Lo mismo que nos une nos separa

Esa también es una cosa bien rara

Pero para raros dos filósofos

En tiempos de cálculo

En pie y luchando

© by Sofia Nova

Náufrago insumergible

Sería demasiado
demiasdo sencillo,
de vida regalada,
sin mérito por fácil.
Amar no sólo es besos,
risitas, pecadillos,
complicidad, miradas,
secretos, complacencia,
mi saliva en tus sábanas,
tu cabeza en mi almohada,
mis manos en tus nalgas,
tus uñas en mi espalda,
mi semilla en tu sexo,
tu pubis en mi cara.
Amar no sólo es eso,
por desgracia.
Amar es también lucha,
defensa coordinada,
puños, navajas, dagas.
Partirse siempre el alma
en favor del amigo,
quien comparte su pan,
quien comparte su vino,
regala sal y azúcar.
Amar es también lucha,
sin cuerda la cordada,
la mano del igual,
es red de equilibrista.
Algunos como algunas
saltan raudos de balsa
y prefieren nadar
en solitario
porque el madero ajeno
es inseguro
y les aterra, estorba
su zozobra.
Cada cual con su barco.
El capitán de nobles
no es pirata malo
y piensa sin dudar:
"Yo del mío no bajo,
ni dejo que embarranquen
los bajeles hermanos".
En los tiempos inciertos
se miden los amores
de amigos, hembras, padres.

© by I.M.C.

Dance me to the end of life of love

"Dance Me To The End Of Love"

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic 'til I'm gathered safely in
Lift me like an olive branch and be my homeward dove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Oh let me see your beauty when the witnesses are gone
Let me feel you moving like they do in Babylon
Show me slowly what I only know the limits of
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Dance me to the wedding now, dance me on and on
Dance me very tenderly and dance me very long
We're both of us beneath our love, we're both of us above
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Dance me to the children who are asking to be born
Dance me through the curtains that our kisses have outworn
Raise a tent of shelter now, though every thread is torn
Dance me to the end of love

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic till I'm gathered safely in
Touch me with your naked hand or touch me with your glove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

© Lyrics and voice by Leonard Cohen

Orquesta poética

Manejar instrumentos de una orquesta
con la sola razón, solo pretexto
de poder resonar un tintineo.
Un coro de maestros, partituras,
atril, acordes, notas, director.
La mano furibunda, emocionada,
rige estricta voces gallineras.
La mano de metal y recamada
seda.
El oído expectante, listo, presto
a sorprender en ondas musicales
el canto melodioso o estridente.
Con un solo propósito anheloso:
desplazar por el aire, canal sordo,
el suave caminar de un tintineo,
el grito evanescente del sonido.

© by I.M.C.

A DIOSA ADIÓS

La soledad de diosa desconozco,
el peso de lo bello sobre el cuerpo,
el estigma rugiente del deseo,
el grito de la especie hacia la carne.
La figura armoniosa, tan perfecta,
el ser virgen de amor, inmaculada.
Actriz protagonista de tu drama
estás siempre divina, sin un fallo.
Y tú gritas con rabia “también pienso”,
y tú gritas con rabia “quiero amigos”,
lo dice tu mirada silenciosa,
el espejo callado de tu alma.
Y gritas, otra vez, “tengo cerebro”,
y gemirás, después, “ahora envejezco”.
mas debes entender, rosa lozana,
que el altar de belleza tiene precio,
que los adoradores enloquecen
al soñar con la mística del tacto.
No todos, ni los monjes más ascetas,
pueden mirar con ojos inocentes,
ni abrazar como hermanos a una diosa,
ni compartir atentos tus ideas,
ni ofrecer un regazo inconmovible,
pañuelo de lágrimas diamantinas.
No juegues con tu séquito rendido,
cásate con un dios, con o sin alma,
o baja de los cielos como todos
y escoge de entre todos quien tu gustes
pero entrégale entonces cuerpo y alma,
consciente de tu vida y de tu muerte.

© by I.M.C.

Love is a fucking game feat. Amy Winehouse

Yo sin ti no estoy,

ni vivo ni soy,

ni vengo ni voy,

ni quito ni pongo,

ni pido ni doy.

Ayer, mañana,

todo, nada, hoy.

Sin tú, no, sí.

Sin yo, sí, no.

Sin mí, sí, sí

Sin ti, no, no.

Tu ausencia rompe.

El amor jode,

tirano torpe.

El amor jode:

mientras te quiero,

jode jodiendo;

si llega olvido,

jode jodido.

© by I.M.C.

Ojos de cielo

El cielo que me cubre

es verde, gris, marrón;

pocas veces, azul.

Preside el arco iris

de miradas de hembra.

Ojos no son luceros,

tus ojos son mi cielo.

Agua de sal lluviosa

nubes chisporrotean.

¡Qué bonito nadar

en tus cuencas de luz,

penetrar lo más hondo,

con un roce tan limpio!

Cegado por la vida,

sin gafas, sin lentillas,

sin córnea, sin esclera

seguiría

viendo tus buenos ojos.

Tus ojos son la vida,

la vida que renace,

rebrota cada día.

En tus ojos me veo,

respiro, vuelo, creo,

Yo, que sueño despierto

cuando en ti me contemplo,

en tus ojos de cielo,

abismo, pozo, espejo.

© by I.M.C.

Existir todavía

Si quieren pisotear

el manto de mi carne,

morderé con los dientes sus zapatos.

Si quieren con sus dedos

dejar mis ojos ciegos,

les partiré los huesos,

derretiré su ira al rojo vivo

como Sansón tranquilo.

Si desean lustrar

a vergajazos

la playa de mi espalda,

me volveré de roca.

Si me gritan: "enfermo,

loco, merdoso, lerdo",

miraré con silencio

y sólo mi mirada

de elocuencia callada

susurrará estentórea

mi salud más robusta.

Si quieren exprimir

mi bombeo de sangre,

les vomitaré tinta

roja como la tarde.

Si quieren, si no quieren

enlutarme el espíritu,

coser puntos en boca,

les derramaré rosas,

raíces, tallo, espina,

me elevaré seguro

por sobre el horizonte,

milagro sobrehumano.

No volverá a pasar

jamás, jamás, jamás.

Si empuñan ensañados

espadas de dolor,

caminaré desnudo,

caballero de amor

hacia su corazón.

Mi coraza no existe,

mi pecho infranqueable

abre puerta a la flor.

No volverá a pasar.

Guerrero endurecido,

humilde con bondad,

ayer ya paré golpes,

las balas de revólver,

sola mi sola mano,

sin catana ni sable,

sin amigos ni hermanos.

¿Qué importa si mañana

repito esas hazañas,

qué más da?

Son lucha cotidiana

y yo ya sé luchar;

porque me sobran tripas,

huevos, coraje, vida,

para vivir y amar.

Y mi enseña no cambia,

ni divisa varía:

"Sacrificarlo todo

a la verdad".

Y si tú me acompañas,

dueña del huracán,

no dudes tú jamás

jamás, jamás, jamás

que manos entrenadas

y boca de volcán

no se cansarán nunca,

en lo que dure el trecho,

por ti, que tanto importas,

de escribir y luchar.

© by I.M.C.

Poesía y verdad: dolor, amor, vida.

Quise sacrificarte cada verso,

creyendo que en el parto creativo

poesía y dolor van de la mano,

creyendo, equivocado,

que el amor por sí solo colmaría

por ser calmante ciego, irremediable.

Cinco años de métrica sequía,

un precio que pagaba, complacido,

un precio que quería

pagar y no quería.

Te di mi corazón que no es charol,

sino víscera roja, espirituosa,

y tú con su latido hiciste música

y con su carne trémula, zapatos.

A lomos del mañana tú cabalgas,

aferrada con piernas a otro cuerpo,

de monturas extrañas amazona.

Y yo camino lento peregrino,

limpio del corazón, de cuerpo y pies.

He conseguido algo, algo cierto:

destruir de un plumazo aquel binomio,

poesía y dolor ya no caminan

tan juntos a la par en cada línea.

Así mientras vivo escribo

y mi llanto en tinta negra

o es pasado o es poema

(ficticias palabras vivas).

© by I.M.C.

Espejo de belleza

Espejo de belleza no eres nada,
cuando araño tu estaño,
la lámina más fina que refleja,
eres papel albal,
hoja barata,
que revela lisuras
quebradizas, arrugas.
La hermosura es un don,
la belleza del cuerpo,
regalo de tus padres,
de tus tíos, abuelos.
Largas generaciones
esculpieron tus curvas
gota a gota
en proyectos futuros.
Tu mérito radica
tan sólo en mantenerla,
como rica heredera
que conserva su herencia.
El curso legal de tu frescura,
de tu beldad magnética
de tu lunar figura
nada vale
si con él especulas.
Yo te traigo mi físico
de físico,
físico presocrático,
que no corre en gimnasio,
camina por la vida
sin brazos musculados,
con piernas peregrinas.
Pero no creas, diva,
que el poeta no vive,
porque si miro atrás
puedo decir a voces:
¡Conozco la belleza
palmo a palmo!
¡Conozco cuerpos jóvenes
de pura carne tierna,
de honestidad viciosa,
de virtud placentera!
Los humanos comunes
con almas especiales
descubrimos recónditos
de oscuras flores valles.
Y si la musa eleva
a la mujer de carne
ésta su cuerpo entrega,
y en su balanza pesa
más lo eterno absoluto
que cojeras, bizqueras,
calvicies y ansiedades.
Cuando el cuerpo declina,
cosa que pieles tersas
desconocen, olvidan,
tan sólo las palabras se comparten,
las miradas, los besos,
los achaques.
Por ello admonitorio
señalo desde lejos:
riega tu lozanía
con vinagre de de sesos,
así conservarás
sabor certero intenso.
Pero rica heredera,
no juegues solamente
con ser bella,
que la batalla es ciega
y el tiempo no perdona,
y si miras atrás,
jueza de tu inconciencia,
a siglos de distancia
llorarás tu miseria.

© by I.M.C.

Por el amor de Dios, por el Dios del amor

LA TRAGEDIA DEL DOCTOR FAUSTO by Goethe

ALEMÁN

FAUST:
Habe nun, ach! Philosophie,
Juristerei und Medizin,
Und leider auch Theologie
Durchaus studiert, mit heißem Bemühn.
Da steh ich nun, ich armer Tor!
Und bin so klug als wie zuvor;
Heiße Magister, heiße Doktor gar
Und ziehe schon an die zehen Jahr
Herauf, herab und quer und krumm
Meine Schüler an der Nase herum-
Und sehe, daß wir nichts wissen können!
Das will mir schier das Herz verbrennen.
Zwar bin ich gescheiter als all die Laffen,
Doktoren, Magister, Schreiber und Pfaffen;
Mich plagen keine Skrupel noch Zweifel,
Fürchte mich weder vor Hölle noch Teufel-
Dafür ist mir auch alle Freud entrissen,
Bilde mir nicht ein, was Rechts zu wissen,
Bilde mir nicht ein, ich könnte was lehren,
Die Menschen zu bessern und zu bekehren.
Auch hab ich weder Gut noch Geld,
Noch Ehr und Herrlichkeit der Welt;
Es möchte kein Hund so länger leben!
Drum hab ich mich der Magie ergeben,
Ob mir durch Geistes Kraft und Mund
Nicht manch Geheimnis würde kund;
Daß ich nicht mehr mit saurem Schweiß
Zu sagen brauche, was ich nicht weiß;
Daß ich erkenne, was die Welt
Im Innersten zusammenhält,
Schau alle Wirkenskraft und Samen,
Und tu nicht mehr in Worten kramen.

TRADUCCIÓN

FAUSTO

Ay, he estudiado ya Filosofía, Jurisprudencia, Medicina y también, por desgracia, Teología, todo ello en profundidad extrema y con enconado esfuerzo. Y aquí me veo, pobre loco, sin saber más que al principio. Tengo los títulos de Licen ciado y de Doctor y hará diez años que arrastro mis discípulos de arriba abajo, en dirección recta o curva, y veo que no sabemos nada. Esto consume mi corazón. Claro está que soy más sabio que todos esos necios doctores, licenciados, escribanos y frailes; no me atormentan ni los escrúpulos ni las dudas, ni temo al infierno ni al demonio. Pero me he visto privado de toda alegría; no creo saber nada con sentido ni me jacto de poder enseñar algo que mejore la vida de los hombres y cambie su rumbo. Tampoco tengo bienes ni dinero, ni honor, ni distinciones ante el mundo. Ni siquiera un perro querría seguir viviendo en estas circunstancias. Por eso me he entregado a la magia: para ver si por la fuerza y la palabra del espíritu me son revelados ciertos misterios; para no tener que decir con agrio sudor lo que no sé; para conseguir reconocerlo que el mundo contiene en su interior; para contemplar toda fuerza creativa y todo germen y no volver a crear confusión con las palabras.

Mar de champán y corcho

La vida de champán, vino bullente,
las burbujas punzantes, cosquilleo,
el sello de la elite bebedora,
botella estilizada, femenina,
envoltorio dorado, prestigioso.
De todo el panorama,
de la visión panóptica,
de la instantánea ciega,
que inmortaliza nobles
momentos miserables,
resta sólo un detalle.
Navegantes en traje cocainómano,
bailan, sombras frenéticas, en pista,
la copa, con la raya, es el timón,
las velas castigadas, satén blanco,
coronan a la nave de los locos
que, en segura derrota, se deriva.
En la noche brumosa de neblina
las sirenas de pago, las ansiosas,
las musas mercenarias de camastro,
entonan citereas
cantos de acentos tiernos
a marineros ciegos, oceánicos.
Los lobos de la mar corren sin cera
que guarde sus oídos del encanto,
ni Ulises capitán los alecciona,
y en la noche cerrada temblorosa
sólo encienden su cirio seminal.
Caminan como ungidos sobre el agua,
y con sus blancas plantas
dejan heridas blancas
en la llanura azul.
La vida del champán, vino bullente,
llena en la travesía por el ponto
el hervor que les falta,
marinos que naufragan.
La serenata diara se repite
persiste en la conciencias
mareadas.
De todo el panormana,
de la visión panóptica,
de la instantánea ciega,
que inmortaliza nobles
momentos miserables,
sólo resta un detalle.
El barco, con bodega,
aquel bajel altivo de soberbia,
embriagado de ausencias,
que rompe majestuoso con su quilla
el espejo azuloso de la sal,
siempre se encontró hundido,
y fue mal de su grado submarino.
La stutilfera nauis no quería
pero su viaje nocturno era de ida,
y el barquero Caronte sonreía.
El vino de la espuma queda atrás,
tan sólo la botella mensajera
flota por el cristal sobre la mar.
Resta sólo un detalle.
El corcho del champán.
Algunos los guardaron como balsa,
asidero mínimo seguro,
para seguir a flote
y poder respirar,
mirando alguna estrella ceslestial,
en grupa de delfines, de caballos de mar.
Los viajeros del corcho
parecen harapiento ganapán,
pero eligieron sabios
renunciar al caviar,
al brillo, a la gomina,
prefieron el aire,
el soplo espiritual.
Transatlátnicos férreos
hunden lentos su carga,
todos los pasajeros
mueren en fiesta calma.
Caronte, viejo eterno,
frota sus manos frías con monedas.
Pero sabe sereno
que algunos sigilosos
alargaron su vida,
gracias al alcornoque.

© by I.M.C.

La dulzura está en nosotros

Buscabas la dulzura de la vida,

querías un mañana almibarado,

nunca te empalagaba lo meloso,

golosa comedora

de puro aporte glúcido.

Buscabas la dulzura de la vida

en novelas del rosa más chillón

en canciones románticas, baladas,

en cualquier chocolate,

en helados de quilo,

en nubes de algodón,

en los dramas de amor,

comedias y ficciones,

en hombres caramelo,

en hermanos de arroz

de leche merengada.

Azúcar industrial en vena y boca,

como un chute de escarcha

de frutas escarchadas.

Calmas secreto síndrome

por el tacto, los ojos, nariz, piel;

cualquier buena palabra

penetra por tu oreja

y aspiras vagamente

un polvillo molido,

la sacarina en flor,

dulces alas de mosca.

Tantas tus amarguras, tus agraces

tus bombones siniestros de licor,

tantos has degustado disgustada

que buscas la dulzura con desesperación.

Que no, que no, que no,

que eso no está en la caña,

ni está en la remolacha,

ni en comidas, ni en libros

que no, que no, que no.

Lo dulce está en tu seno,

tus manos, tu cerebro,

está en tu corazón,

alambique perfecto

que sublima la voz.

No busques, pues, en muertos

lo que ya Dios te dio;

que la crema y la nata,

la miel de apicultor,

estuvo siempre en ti,

la guardabas oculta,

eras tú la colmena,

eras tú el panal.

Mira, ya, aquella miel:

se derrama fluida

y brota, como chispa,

de la fricción de dos

(parecen pedernal,

son carbón con sabor).

© by I.M.C.

El lienzo del silencio

El lienzo del silencio
se puebla con pintura,
con colores de vida,
con gotas de saliva;
el pincel es la pluma,
estilete quirúrgico,
que disecciona vidas,
desvelador de entrañas,
escalpelo querúbico.
Pero hasta ese momento
de desflorar con verbos
la virginal pureza
de la página en blanco,
el creador espera
en soledad amarga
al Creador más grande,
por ver si endiosado,
lleno de dios, de nada,
de todo, de palabras,
alcanza a penetrar
secretos indecibles
que consigan llenar
el lienzo del silencio.
Mas esa espera es ardua,
más esa espera es ardua
que la vida sin alma;
es camino de espinas,
desamparo, calvario,
dolor de intimidad,
guerra intestina, propia,
noche sin manta ni alba,
compañía sin besos,
sin roce, sin caricias,
reflexión eremítica,
convivencia desértica.
Esa espera no es
y no deja de ser.
No hay ecuaciones válidas,
buenas correspondencias.
Todo se halla en esbozo,
deviene, está, subsiste.
Certidumbres seguras
quedan desdibujadas
con la proximidad,
los trazos, los contornos
aparecen borrosos,
angulosos perfiles.
Todo se vuelve urdimbre,
tejido sin atar.
Que la verdad o Dios,
el amor o la paz
crecen inasequibles
como crece el pensar
cuando un mortal pretende
definir, limitar.
El lienzo del silencio
difícil de rasgar,
difícil de pintar,
y todos, sin embargo,
preferimos hablar,
empañar con aliento,
espíritu vital,
el cuadro de la muerte,
el lienzo del silencio.

© by I.M.C.

Pájaros, peces, tinta. Silencio.

Las palabras resuenan,
bailan, revolotean,
de tinta negra pájaros
en danza coordinada
de bandada.
Las palabras se cuelan,
nadan, bucean, saltan,
bancos de peces grises,
besan la luz de faros
humanos, de persona.
El abismo de nubes
surcan aves de espuma.
El pensamiento es más
que voces, verbos, lógica.
El sentimiento es más
que risas, llantos, rabia.
El blanco del espacio
es lo que queda
de ambigüedad inmensa
que implícita despliega
aquello que inefable,
escapa infalible
al molde de las letras.
Las palabras no suenan,
son el silencio escrito.
Las pausas de la voz
dicen cosas lejanas,
nuevas, profundas, vanas
a los ojos y oídos,
cuando, desamparados,
creían que descansan.

© by I.M.C.