El dolor como prueba de vida

HURT (Versión de Johnny Cash)

I hurt myself today
to see if I still feel
I focus on the pain
the only thing that's real
the needle tears a hole
the old familiar sting
try to kill it all away
but I remember everything
what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
and you could have it all
my empire of dirt

I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
upon my liar's chair
full of broken thoughts
I cannot repair
beneath the stains of time
the feelings disappear
you are someone else
I am still right here

what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
and you could have it all
my empire of dirt

I will let you down
I will make you hurt

if I could start again
a million miles away
I would keep myself
I would find a way

© voice by Johnny Cash
© lyrics by Trent Rezor and J. Cash

Noli me tangere

Por más que te lo implore cada día,
por mucho que lo pida de rodillas,
a pesar de mis rezos, de mis súplicas,
tú no quieras tocarme, que es mejor;
o mejor, todavía, no me toques,
sin importar si quieres o si no.

Que mi sino es la lucha de aspereza
y mi piel es la lija de nobleza;
no quieras obligarte ser sin ser
por estar sin estar con un ausente.
La vida no es la foto de tu blog,
ni la música triste de otro Cohen,
ni el amor encarnado del romántico;
El vivir blanco y negro no emociona,
no sale por la tele ni en revistas;
las canciones vitales, tralla house,
también matan, el hardcore indignado,
el punk calimochero del anarco
aúllan por la rabia dolorosa.

Tras el fin de semana todo vuelve,
la cresta se maquilla, caen los piercings;
aceptas un sueldo mísero, pagas
tu futuro pasado, la comida,
facturas, ropa nueva, nueve birras.

No más punkies de weekend, buenos hijos
de burgués. No me juzgues, ni condenes,
por mis gafas, mis botas, calcetines,
yo no visto disfraz, miembro de tribu,
mis ojos son de fuerza y de fiereza,
camino solitario alternativo,
égida gris anónima de a pie.

Mis amigos, nosotros, revivimos
la vida en el instante del segundo,
pasamos de la carne y de la muerte,
compramos nuestra ropa mercadillo,
caminamos sin coche y sin gasofa,
amamos con amor y con valores,
luchamos por verdad hasta la muerte.

© by I.M.C.

Breves del carrusel

La gracia de la desgracia
es que un don no querido,
un regalo advenedizo,
un aldabonazo terco
en la puerta de un olvido.
La desgracia de la gracia
es que, cuando es concedida,
ya ni alegra ni consuela,
sólo indigna, sólo sobra.
En el parque de la vida,
vallado en cronología,
los niños viejos y nuevos
se suben al balancín,
se columpian y se ensucian,
se pelean y se besan.
¿Entre qué tiene y no tiene
quien busca entretenimiento?
Entre nacer y morir.
Entre vivir y soñar.
Entre escribir y leer.
Cuando el carrusel se para
todos quedan conmovidos.

© by I.M.C.

Coces y polvos

La llanura tamborea
por las coces en el suelo,
los cuerpo que están de pie
pisan a los desvalidos,
armarios desvencijados,
restos de arrestos humanos;
el polvo de la planicie,
como caspa de la tierra,
lo peina peine de sable.
El buitre otea lejanos
horizontes encarnados,
se abre paso con el pico
desgarrando carne muerta,
anhelando carne viva.
La marea de borregos
es manto de blanca lana,
es sábana tersa y casta,
donde noble stracciatella,
refulgen ovejas negras
con cerebro y sangre en vena.
El pesebre de las bestias
no distingue coprofagias,
y los bichos, ¿inocentes?
comen mierda recogida,
comen paja sin sustancia
y caca precocinada.
El rayo nunca fulmina
con su saber repentino
a quien no camina solo,
a quien no corre noctámbulo,
a quien huye de lo eléctrico.
La llanura tamborea
por los besos en el cuerpo,
por los polvos en el suelo,
el abrazo de hembra y macho,
que de igual a igual se encuentran.

© by I.M.C.

Stultifera nauis

Tú que estás en la distancia
distante de la demencia,
que navegas entre locos
con un timón de inocencia,
de pueril madurez rota,
llevas camisa de Armani,
llevas camisa de fuerza;
tus gafas polarizadas
no te sirven entre sombras,
ni en las noches veraniegas,
ni en las noches de neblina,
cuando alumbra con luz tenue
la farola de la luna;
si llevas el alma umbría,
el rocío de tus lágrimas
no refresca, sólo enturbia;
y respondes en ataque
que tu cabeza no es hueca,
que la cruzan mil saetas
de pensares y sentires
que de verlos temblarían;
tu cabeza pesa, pesa,
como un balón ortopédico
que si lo lanzas te parte;
pero el corazón bombea
y tú sigues aquí vivo;
vuelves, vienes, estás, eres.
Pregúntate en tu caverna
de locura paneresca
si llevas tú la semilla
del saber zen que ilumina
pero los encadenados
si dudaran matarían.
Ofidal, diazepam,
anfetaminas, prozac;
camisa de fuerza química
para las mentes bullentes,
que unas veces son geniales,
y crean obras de arte,
que otras veces se suicidan,
son como muertos vivientes,
son como vivos murientes.

© by I.M.C.

Por si las moscas

Si somos cual la mosca el manotazo
de la mano cansada de la abuela
vuela como un cohete transatlántico
y provoca la sangre en tierra ajena;
moscón, drosophila melanogaster,
en lengua de entomólogo linneano,
mosquito tigre, abeja, cojonera,
los días de vivencia no varían
apenas, los minutos a penas;
Dios tiene el matamoscas en la mano
spray sin EFC, cinta adhesiva,
o la rejilla plástica con mango.
Mientras la vida sigue basta y sobra
con evitar el ser mosquita muerta,

o ser un papamoscas en cerradas
bocas; prefiere ser sordo el aleteo
con molesto chirrido de energía,
para acabar atómico de hormiga,
que escogió, corazón y libre mente,
morir de aplastamiento con grandeza
en lugar de seguir a pies juntillas
viviendo de rodillas vencimientos
de cerviz corcovada genuflexa
de manada mamada aduladora.

© by I.M.C.

Sein und Dasein

El átomo en cadena reacciona,
con principio inmediato solitario,
con fracción no cortada nuclear;
la soledad del ser es un no ser,
la soledad del ser es no saber;
la enjundia de la duda es diablura,
reverso imperativo del gramático:
"no sé" murmuran, gritan, cacarean;
presente tempus verbi, realidad,
primera la persona singular,
todo en indicativo, verbal modo;
"el modo imperativo, Bassols dixit,
demuestra repugnancia a negación",
para la mente libre todo es obvio,
no hay óbice ni obstáculo ni traba,
el Ello escapa siempre al Superyo,
y Freud docto poeta lo sabía:
se susurra quien dice no saber,
en tono mandatorio: "tú no seas".
Dios pasa su plumero al universo
y en los rincones altos del biblónomo
bailan las musarañas y las musas,
Babel hexagonal, leña maciza,
alberga telarañas hechas de almas;
el corazón del hombre lleva a Dios,
si la duda del ego separado
cruza de parte a parte sange a sable,
lleva del hombre el corazón adiós;
La líneas trazadas en lo eterno,
son fórmula inmutable de estructura
química magistral del Aquitecto.
Por el amor, de Dios devuélveme
la fe; que no sé que no sé qué sé;
sé que no sé qué soy sin ser sabido,
y del "estar" ni hablar, que es un matiz.

© by I.M.C.

Olas de vida

El estanque vital que no se estanca
ondulante refluye a cada golpe
y difunde concéntricos sus círculos
cuya energía alcanza los confines
de mundos paralelos y de cuantos;
desde el suave epicentro donde cae
el gramo de dolor petrificado,
la micra del amor evanescente,
se propaga después la vibración
como cadena áurea del olímpico,
en redondel de plata y de nostalgia,
de futuro no escrito y de carpanta;
las ondas vagabundas en albero
donde el toro de sangre las recibe,
pared especular de pura carne
que devuelve la fuerza y reconduce
el susurro del chi por otras rutas.
Las motas de luz no empañan el polvo,
solamente lo bañan y acarician
cual música lejana de envolvente
sonido en el oído conocido
y en la oreja hasta ayer desconocida.
Chocolatero divo celestial
mezcla leche y cacao en la marmita,
con un tanto de azúcar y naranja,
templa con lumbre Parca cada vida,
cucharón de madera mueve todo
desde el centro a los bordes de los labios,
centrífuga existencia toblerone
del don precolombino blanco o negro,
servido más amargo, edulcorado,
en una o varias tazas según rito.
La vida más que estanque es lago grande
como el cielo azuloso, como el mar
de verde transparencia en cala oculta.
Cada brazada cuenta y reformula
las corrientes del agua subrepticia.

© by I.M.C.

Amor: memento uiuere

Al final el amor es lo que cuenta,
del Banquete platónico sin cuenta,
ni factura, ni precio, ni desprecio,
saltar del uno al dos y luego al todos.
Corazón en su salsa con fragancia
de perfumado aliento de jazmín.
Ni yugo conyugal ni collar vítreo,
las cuentas del amor perforan, perlas,
los rosarios de auroras y de noches.
Por el amor de Dios, por el amor
de diosa, de princesa, de valiente:
el corazón de pétalo promete
premisas prometeicas promisorias.
No existe bello mal de pan dorado,
ni existe Epimeteo de deseo,
que somos todos alma alma alma,
porque somos nutricios investidos
del respiro invisible creador.
Al final el amor es lo que cuenta,
y rendirse imposible, sí rendir
las sumas y las restas del placer,
de la seda, la mano, del abrazo.
El amor es verdad, es paz y bien,
trascendencia de carne y de papel,
de voz, de vez, de vicios y de yo.
Perdón, perdón, perdón nace de amor.
Pedernal detersivo personal,
el amor es regalo regalado
que gana más valor de mano en mano,
que en cíclico reterno nietzscheano
vuelve a aquel que lo entrega, acrecentado.
El amor al cambiar no muda mudo
pero su revolcón voltea el mundo;
al disfrazar su cara de persona,
te dice "sigo aquí, quita la máscara",
te dice "soy el mismo por la entraña";
si tras osar de duelo en el osario
inhumas crematorio tus cadáveres
de rabia, indignación, dolor e ira,
puedes tomar su mano nuevamente
y ver en rostros nuevos ojos viejos,
bellos vellos en montes sin calvario
de Diotimas sagradas pero ignotas,

de Venus con conciencia y con anhelo,

dichoso al compartir libre de encierro.

© by I.M.C.

Variatio amatoria y yoica

Amo de amor que se esfuma,
chispas salpica de bruma;
amo de amar de agua pura.
Amo sin llave ni casa,
amo de amor como llama,
amo loco en sala oscura,
amo de piernas de chicle
por fresadas y flexibles,
amo de brazos de mimbre
quebradizos irrompibles.
Amo sin dueña ni dómina,
amo sustantivo y verbo
en declive conjugado.
Amo de espejos sin techo
clown de clon original;
amo de caligrafía
con arañazos bonitos
que escarban en otros cueros
(la base del pergamino).
¡Cuántos amos, cuántos dueños!
¡Cuántos amores y sueños!

© by I.M.C.

El trecho

Camino tortuoso y torturado,

todas las horas hieren por sistema,

la postrera te mata puntillosa.

Desde el primer segundo pessoano

- le comenta Diablesa a su Mariano -

en que el esmegma impregna

el huevo del espécimen mamífero

comienza la carrera lenta y ciega,

- perdón apuntador, corrige erratum:

esperma, lapsus linguae que da vida –

aquel desintegrar que integra al nato;

que el cuerpo si es viviente y circulante

lo es por lima crónica de células

que carcome mordiente por fricción.

La vida permanece en tanto en cuanto

la desintegración no sea cierta,

total, completa, sádica, perfecta.

La cifra matemática estadística

que media entre emerger y sumergir

dista, puesta en segundos, infinitos:

doscientos mil millones más el pico,

eso son ochenta años bien medidos,

si no llega suicidio, enfermedad...

deceso prematuro de interfecto.

Entre el “pip” que principia cronométrico

y el gong del K.O. de lona cadavérico

lo que cada cual ponga es arbitrario,

depende de uno mismo y del entorno,

de la flor del trabajo y de la suerte,

del afán amoroso de verdad.

© by I.M.C

La dama de la guadaña (Recuperando el ritmo de la rima)

¡Qué seductora dama, no envejece!
Ella que te acaricia con su peine,
luego clava sus púas en tu testa.
Te ofrece un bebedizo del demonio,
tres partes de heroína y una de agua
en copa intravenosa de mal émbolo.
El barman te da charla mientras piensas
si la tomas ahora o si la esperas.
El cubil de negrura sigue abierto
por si queréis subir en noche eterna
para asfixiar alivios y tristezas,
en un abrazo único de sangre
entre lector podrido virginal
y dama donjuanesca pero fiel,
pues jamás, como mantis, deja amantes.
Si la vida en el juego movió ficha
y mano perdedora repartió
y cartas una a una de ceniza
y si perdió el ludópata afición,
el guiño de la vida fue farol,
el tapete es injusto y la ruleta
y Dios tiene bastante con su dado.
Las luces de la sala ya se apagan
y no hay amor sin pago ni saber
ningún as en la manga ni baraja,
ni apuesta ganadora ni parné.
Y el pago del cartón no es dinerario
sino en divisa horaria y vitalicia.
La dama mira el juego en la distancia
designa con los ojos la matanza.
Si alguno tiene prisa por yacer
tumbado en coito triste interrumpido
y siente que guadaña ya segó
todo cuanto importaba o importó,
si en alguien no hay olvido ni perdón,
que no espere su turno según lista
y corra voluntario hacia el salón,
el baile con la muerte es lo mejor.

© by I.M.C.