Toma mi mano vieja, casi muerta,
Dame tu mano joven, no añosa ni arrugada
Que el tiempo aún no ha contristado;
Regálame esa mano, abrazadera,
Pues no soy digno de que entres en mi cama,
Señora, mas caricia tuya basta
para saber qué es bueno, bello y justo.
Conectas, sin ser diosa, con lo eterno,
abres canal de carne salvador,
tiendes con las caderas puentes vivos,
vaticinas, milagro, vicio casto.
Se busca carne con beso,
rellena pero sin hueso,
rellena de corazón
para pasar las hormigas
del instante perezoso
que se relama en la miel
salivada al devorar;
con el sudor encarnado,
el tiempo acariciará
en vez de herir y arañar;
Saber que la caricia está a la espera
da la tranquilidad del soñador;
la certeza del otro, con su abrazo,
se torna fino abrigo,
de vida regalada;
las manos se entrelazan tontamente,
la vida se aligera, se suspende;
la esperanza guarda besos
que secretos deslizarán secretos
pormenor del amor para mayores.
Soñador soñoliento se anonada
disuelto entre futuros y nostalgias;
el sacrosanto perfume de la carne
sin pecado que concibe sin pecado
ni confesión ni fraile ni sotana
procura fecundar el placer íntimo,
que alumbra con mayéutica al orgasmo.
La seda de las palmas, terciopelo,
resulta manta ardiente al cuero hambriento
cuya hambruna es de tacto, lira y cuerda.
No cae en el anhelo de quien corre
a metas de barato esparcimiento,
a líneas blanquecinas solitarias,
el ansia de su empuje se halla allende,
en el licor oscuro del silencio
que motean las niñas, encontradas.
Las manos colombinas se encaminan
al continente nuevo de otro cuerpo,
cada vello se eriza, se yergue de sorpresa,
los poros boquiabiertos filtran huellas,
tejidas de tímido sudor y grasa prístina.
El soñador despierto queda absorto,
en trance del comercio más antiguo.
Si me matas esta noche,
con un beso de ésos tuyos,
que me exploran las entrañas,
si me matas con la lengua,
qué alegría.
asfixiarme en tu jadeo,
bonzo de ajena pasión.
No dará pena la anorgasmia celeste
ni el sexo de los ángeles.
Me llevo trozos de ti,
te dejo trozos de mí,
Carne procesada, fiambre.
Si me linchas esta noche,
con un abrazo de mantis,
que me mate con su tantra,
si me matas con tus labios,
qué alegría.
Te dejaré lo cotidiano:
los días lentos, perezosos,
el frío de las mañanas,
los insomnios de hipoteca,
los finales de mes sin un clavel,
las miserias rumiantes, rumorosas,
los pecadillos y lo imperdonable,
las discusiones tontas y las guerras
sordas.
Esculpe, con mi recuerdo,
para mí que te quiero pero más
quiero morirme antes por no sufrir
la ausencia de tu presencia, o peor,
la presencia de tu ausencia,
escúlpeme, te pido, escúlpeme
un busto en tu cerebro más bonito
con las noches alegres, con los juegos,
con el sudor templado del embate,
con el pellizco dulce del reproche,
con la caricia niña de las bromas.
Perdóname si cada día
fui egoísta hasta morir.
Prefiero marchar primero
y, con los pies por delante,
reposar en el olor
a santidad de tus besos.
