Ya es tarde por la tarde,
de mañana ya es tarde,
es tarde por la noche,
de madrugada es tarde.
El tiempo está agotado
de esperanza y espera;
los últimos segundos
pasaron sin llamar,
se fueron sin adiós.
Los minutos menudos
apagaron caladas
llenas de prisa loca,
ansiosa por morir
sin más motivación.
El tardo no comprende,
cuelga de una neurona
que corre al ralentí.
La página cedió,
el compás se ha clavado
en ritmo paralelo,
circunferencia eterna.
Es tarde para todos,
la muerte nos alcanza,
los ángeles se cansan,
Dios ni existe ni salva.
Desanima perder
con un suspiro el alma:
ojalá que ese aire
ventile otra garganta,
alumbre otra mirada.
Tardes en el presente,
en futuro pasado,
demoran la tardanza,
la cual es, fue, será.
© by I.M.C.
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