Postulación: existencia y reconocimiento

Si fuese verdad que existes,
no escribiría palabras
sobre papel de pantalla;
buscaría en los rincones
de las ciudades fantasma;
correría como el viento
para acariciar tu espalda
o levantarte la falda.
Si fuese verdad que existes,
temblaría al mirarte
hoja suelta, hierba joven,
soplido de azúcar glas,
lágrima de alegría;
mi vida seguiría,
como sigue;
pero ¡qué diferente!
Las canciones que no canté,
los versos que sí escribí,
los sueños amotinados,
todos ganarían voz,
saldrían del punto en coma.
Si fueses de verdad,
la verdad serías tú.
Y sé, sin ciencia ni conciencia,
que los dos nos fundiríamos enteros,
en un mar sin dependencia ni reproches.
Y que tú sabrás, cuando llegue el momento,
quién te escribe estas líneas sin botella,
esta nota de amor cuyas arrugas
se alisan en los cables computados;
esta nota que nada entre el silencio
y gritos de teclado, inmensa red.

© by I.M.C.

Retorno del placer

Anidarán otra vez
gotas de sudor ajeno
en el hueco de tu ombligo,
acantilado horizonte,

pájaros peninsulares;

La belleza en cueros nuevos

se anudará con tu vello;

el oleaje de cuerpo

espumará los placeres

hacia derrotas sin puerto

hacia victorias sin cuento.

Abrazarás con tus piernas

al extranjero que llega

con un capazo de rosas,

con hambre de lobo ciego.

Estará en sus dentelladas,

zarpazos atropellados,

la salvación más sutil,

la más excelsa miseria.

Serás la loba que llene

un vacío extemporáneo,

pellizcadora del alma,

gotero de pasión cálida.

No habrá música, ni velas,

ni pétalos en lechada,

ni ensoñación despierta,

ni poesía de letras.

La vida llegará como una bala,

calbagarás a lomos del orgasmo,

yunque del martillazo contra carne;

heridas manarán sangres distintas,

de un tajo sin poema, con urgencia.

No habrá otro futuro que el presente,

que eléctrico se afana en la descarga.

No ha de durar chasquidos un instante.

Más tarde quizás pienses: ¡qué pobreza!

pero repetirás con otros rostros,

buscarás ser martillo y ser jineta.

Más tarde quizás pienses: ¡qué pobreza!

pero repetirás con otros rostros,

buscarás ser martillo y ser jineta.

© by I.M.C.

La trascendencia de lo intrascendente

Migas de pan pasean
su miseria partida
por anónimas mesas;
recuerdos de opulencia,
excendentes de eructo,
indultos de la ingesta;
caminantes resecos,
monolíticos atómicos
contemplan el trasiego
del bar en queda ausencia;
paraíso de ácaros, cobijan,
en sus huecos,
vidas más diminutas;
libres de toda culpa,
sólo solas están,
monolitos memoria
del banquete sin nombre;
del ansia boquiabierto,
molar, deglutidor.
Luego, manos con prisa
maquinales y trémulas,
componen un mosaico
hecho de migas rotas,
unidas en violencia.

© by I.M.C.

Estanque zumbante

La vida ya no es épica;
el existir transcurre
mucho más silencioso;
los torrentes de antaño
llenos de vida viva
son aguas estancadas,
llenas de vida muerta.
Ni acucia la añoranza,
ni recuerdos solazan.
La memoria dormita
porque lo quieto, quedo,
no fluye ni se esfuerza.
Algo huele a podrido,
sutil pero constante,
un aire vomitivo,
licor de acre vinagre.
La paz no conquistada,
neblina de morfina,
atontamiento y risa.
Has preguntado ahora,
ante el espejo ciego,
de una manera tosca,
sin lógicas pamplinas:
"¿Estás ahí, estás?".

Duerme, madruga, sal
sin sodio ni cloruro,
trabaja, come, folla,
duerme, madruga, entra,
ficha, paga, consume,
duerme, madruga, limpia,
llora, descansa, folla:
perpétuate en tus hijos,
perpetua la hipoteca,
caga, mea, revienta.

¡¡Vive, grita, despierta!!

© by I.M.C.

Operaciones especiales

De una rinitis renal,
un constipado mortal,
quedarás estupefacto,
detenido en el taller,
desguazado con cuidado.
No esperabas, lo sé,
bisturí acariciante,
ni que metieran mano,
disfrazada de látex,
en tripas corazón.
Pero son muchos años
sin sal en la vida
y sin vida en la sal,
con la magia potasia,
con tres litros de agua,
con cansancio secreto
y sin rendirse nunca.
El cuerpo ha dicho basta.
Y, mientras tanto, el alma
más sabia sí se adapta,
respirando aliviada,
ya libre de la carga.
No esperabas, lo sé,
un regalo de hermana,
un pedazo de carne
que salte la diálisis,
que bombee la sangre,
al menos unos años.
Nos vemos en quirófano,
no respires muy hondo,
y si subes un poco,
baja rápido al suelo
mientras dure el injerto,
mientra dure el trasplante.
Saca provecho, ahora,
del decisiete vivo,
residuo que sí sirve.
Y si no lloras, ríe.

© by I.M.C.

Internet

Compañía
de electricidad
electrocutada
con parones,
sinsabores,
descréditos
y rincones.
Compañía
que no asiste,
que no está,
que atiende
con virtual
rapidez falsa,
con retórica,
vacía,
prescrita
por prescripción
de guión,
escritura
automática,
sin vida.
Compañía
sin vida
que está de muerte
sin gracia,
moribunda.
Compañía
de bits débiles
en tirones de línea
acurrucados,
falanges expectantes
de memes sin sentido.
Compañía
sin aliento
sin tacto
sinuousa,
sin ousía.
Compañía.

© by I.M.C.

El silencio del silencio

El silencio del silencio
llegó por fin al lugar
y las palabras al viento
se pusieron a bailar.
El silencio se calló:
tus labios cortaron, dulces,
su aliento de soledad,
trueno que parte, de noche,
la negrura de lo triste
y la blancura lunar.
Algo se oyó, no sé qué,
mío resultó el misterio,
tuya la sapiencia antigua,
sibila de gran ciudad.
El silencio del silencio
puede parecer eterno
como el orgasmo del místico
pero es instante fugaz,
así que aplico el oído
para poder escuchar,
pues susurra sin nostalgia
y no repìte jamás.
El silencio del silencio
quiere siempre suceder,
pero es aborto, no nato,
espontáneo, natural;
equilibrista se estampa
en el abismo que media
entre mutismos absortos
que hablan, sordos, sin parar.
Revelado en desnudez,
el silencio del silencio
se erige en poema bello,
en filosofema abstruso,
en caricia con la lengua
que no roza piel alterna
mas cosquillea en el aire
las figuras del pensar.

© by I.M.C.

Cerámicas micénicas renacentistas

Es mi carne
vivo barro;
es mi sangre
un tinto agrio;
no soy de hierro
forjado.
Por eso,
cuando llueve,
me deshago.
Vuelvo a tierra,
vierto fango.
Tras moldeo
trabajoso,
alfareras
manos llanto,
alfarero
dedo esparto,
me devuelven
a la vida,
me vomitan
al milagro,
sacándome
del letargo.
Y cual fénix,
muerto vivo,
vivo muero,
más renazco.

Es mi carne
vivo barro;
es mi sangre
un tinto agrio;
no soy de hierro
forjado.
Por eso,
cuando llueve,
me deshago.
Vuelvo a tierra,
vierto fango.
Tras moldeo
trabajoso,
alfareras
manos llanto,
alfarero
dedo esparto,
me devuelven
a la vida,
me vomitan
al milagro,
sacándome
del letargo.
Y cual fénix,
muerto vivo,
vivo muero,
más renazco.

© by I.M.C.

voltar a ser poeta / voltar a ser (p/P)essoa

El crear del descreído
no es un empeño vacío,
son palabras hechas carne,
sangre fresca al rojo vivo,
tinta para papel blanco,
de la fuente bombeante:
corazón que si pensase,
pararse decidiría;
corazón que si pensase
decidirse, pararía.
El poema suena estático
pero es hijo meditado,
en parto melodramático,
de vivencias semilleras
y claustros hechos añicos,
después de vaivén dialéctico,
entre erótico y patético.
El olvido de un recuerdo,
estilizado en sus formas,
pierde, lógica abstracción,
la materia con sus ondas.
El recuerdo de un olvido,
se remonta hacia futuros
que de ser ni habrán ni hubieron
y en su vuelo sin comienzo
quiere, sin pájaro, trino.
El poeta, creador,
no necesita de espejos,
pues, vampiro de sentires,
su imagen no se refleja
en el cristal de la plata
que proclaman sus palabras.
Volver a mirar las cosas,
los cuerpos de las personas,
sus ojos, sus ademanes,
le induce, milagro viejo,
reflexiones novedosas.

© by I.M.C.

Retorno a la vida - Vida de retorno

El cuerpo nos pidió volver a casa,
brindó señal de alarma irrefutable,
le recordó al futuro los peajes
del presente que vive quien arriesga.
Pagamos porcentaje a santo mánager,
alquilamos la casa, sin nostalgia,
con luz de ilustración, de interruptor.
Pagamos internet, contrato breve.
Enseñamos palabras y los dientes
a los niños que creen que España es nada:
siesta, fiesta, shakira, Cuba. ¡Basta!
Buscábamos grandeza respetuosa,
encontramos, salvando las distancias,
gentes de cuerpo grande, dominadas,
por el control ajeno y la obedencia,
personas sin amor y con amok,
redondeces con hijos sin un padre,
hechas de mahonesa y chocolate,
no nacidas de gusto por comer,
sino grises montones de tristeza
debida a sal y azúcar que les falta,
al frío, dentro y fuera, que los mata.
Vivivmos la ficción de ser ciudad,
siendo pueblo, sin universidad.
Vivimos la distancia en Deutsche Bahn,
tan lejana y tan cara, que no acaba.
A(r)renales quedamos sin ser playa,
de nadar en el agua tropicana.
Libres del yugo-sangre, pese a todo,
conquistamos prestigio, gente, amigos.
La operación retorno es intervivos,
y supone treintena, paro, filo,
volver a lo podrido, sin sentido.
Y sin embargo, importa, aquí seguimos,
en la brecha de siempre, por volver,
con corazón que sabe a fortaleza,
dispuestos a querer y a que nos quieran,
con ganas de probar lo excepcional,
porque vivir la pena, bien lo vale,
porque vivirlo, bien vale la pena,
porque vivirla bien, pena, lo vale.

© by I.M.C.