El dolor como prueba de vida

HURT (Versión de Johnny Cash)

I hurt myself today
to see if I still feel
I focus on the pain
the only thing that's real
the needle tears a hole
the old familiar sting
try to kill it all away
but I remember everything
what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
and you could have it all
my empire of dirt

I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
upon my liar's chair
full of broken thoughts
I cannot repair
beneath the stains of time
the feelings disappear
you are someone else
I am still right here

what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
and you could have it all
my empire of dirt

I will let you down
I will make you hurt

if I could start again
a million miles away
I would keep myself
I would find a way

© voice by Johnny Cash
© lyrics by Trent Rezor and J. Cash

Noli me tangere

Por más que te lo implore cada día,
por mucho que lo pida de rodillas,
a pesar de mis rezos, de mis súplicas,
tú no quieras tocarme, que es mejor;
o mejor, todavía, no me toques,
sin importar si quieres o si no.

Que mi sino es la lucha de aspereza
y mi piel es la lija de nobleza;
no quieras obligarte ser sin ser
por estar sin estar con un ausente.
La vida no es la foto de tu blog,
ni la música triste de otro Cohen,
ni el amor encarnado del romántico;
El vivir blanco y negro no emociona,
no sale por la tele ni en revistas;
las canciones vitales, tralla house,
también matan, el hardcore indignado,
el punk calimochero del anarco
aúllan por la rabia dolorosa.

Tras el fin de semana todo vuelve,
la cresta se maquilla, caen los piercings;
aceptas un sueldo mísero, pagas
tu futuro pasado, la comida,
facturas, ropa nueva, nueve birras.

No más punkies de weekend, buenos hijos
de burgués. No me juzgues, ni condenes,
por mis gafas, mis botas, calcetines,
yo no visto disfraz, miembro de tribu,
mis ojos son de fuerza y de fiereza,
camino solitario alternativo,
égida gris anónima de a pie.

Mis amigos, nosotros, revivimos
la vida en el instante del segundo,
pasamos de la carne y de la muerte,
compramos nuestra ropa mercadillo,
caminamos sin coche y sin gasofa,
amamos con amor y con valores,
luchamos por verdad hasta la muerte.

© by I.M.C.

Breves del carrusel

La gracia de la desgracia
es que un don no querido,
un regalo advenedizo,
un aldabonazo terco
en la puerta de un olvido.
La desgracia de la gracia
es que, cuando es concedida,
ya ni alegra ni consuela,
sólo indigna, sólo sobra.
En el parque de la vida,
vallado en cronología,
los niños viejos y nuevos
se suben al balancín,
se columpian y se ensucian,
se pelean y se besan.
¿Entre qué tiene y no tiene
quien busca entretenimiento?
Entre nacer y morir.
Entre vivir y soñar.
Entre escribir y leer.
Cuando el carrusel se para
todos quedan conmovidos.

© by I.M.C.

Coces y polvos

La llanura tamborea
por las coces en el suelo,
los cuerpo que están de pie
pisan a los desvalidos,
armarios desvencijados,
restos de arrestos humanos;
el polvo de la planicie,
como caspa de la tierra,
lo peina peine de sable.
El buitre otea lejanos
horizontes encarnados,
se abre paso con el pico
desgarrando carne muerta,
anhelando carne viva.
La marea de borregos
es manto de blanca lana,
es sábana tersa y casta,
donde noble stracciatella,
refulgen ovejas negras
con cerebro y sangre en vena.
El pesebre de las bestias
no distingue coprofagias,
y los bichos, ¿inocentes?
comen mierda recogida,
comen paja sin sustancia
y caca precocinada.
El rayo nunca fulmina
con su saber repentino
a quien no camina solo,
a quien no corre noctámbulo,
a quien huye de lo eléctrico.
La llanura tamborea
por los besos en el cuerpo,
por los polvos en el suelo,
el abrazo de hembra y macho,
que de igual a igual se encuentran.

© by I.M.C.

Stultifera nauis

Tú que estás en la distancia
distante de la demencia,
que navegas entre locos
con un timón de inocencia,
de pueril madurez rota,
llevas camisa de Armani,
llevas camisa de fuerza;
tus gafas polarizadas
no te sirven entre sombras,
ni en las noches veraniegas,
ni en las noches de neblina,
cuando alumbra con luz tenue
la farola de la luna;
si llevas el alma umbría,
el rocío de tus lágrimas
no refresca, sólo enturbia;
y respondes en ataque
que tu cabeza no es hueca,
que la cruzan mil saetas
de pensares y sentires
que de verlos temblarían;
tu cabeza pesa, pesa,
como un balón ortopédico
que si lo lanzas te parte;
pero el corazón bombea
y tú sigues aquí vivo;
vuelves, vienes, estás, eres.
Pregúntate en tu caverna
de locura paneresca
si llevas tú la semilla
del saber zen que ilumina
pero los encadenados
si dudaran matarían.
Ofidal, diazepam,
anfetaminas, prozac;
camisa de fuerza química
para las mentes bullentes,
que unas veces son geniales,
y crean obras de arte,
que otras veces se suicidan,
son como muertos vivientes,
son como vivos murientes.

© by I.M.C.

Por si las moscas

Si somos cual la mosca el manotazo
de la mano cansada de la abuela
vuela como un cohete transatlántico
y provoca la sangre en tierra ajena;
moscón, drosophila melanogaster,
en lengua de entomólogo linneano,
mosquito tigre, abeja, cojonera,
los días de vivencia no varían
apenas, los minutos a penas;
Dios tiene el matamoscas en la mano
spray sin EFC, cinta adhesiva,
o la rejilla plástica con mango.
Mientras la vida sigue basta y sobra
con evitar el ser mosquita muerta,

o ser un papamoscas en cerradas
bocas; prefiere ser sordo el aleteo
con molesto chirrido de energía,
para acabar atómico de hormiga,
que escogió, corazón y libre mente,
morir de aplastamiento con grandeza
en lugar de seguir a pies juntillas
viviendo de rodillas vencimientos
de cerviz corcovada genuflexa
de manada mamada aduladora.

© by I.M.C.

Sein und Dasein

El átomo en cadena reacciona,
con principio inmediato solitario,
con fracción no cortada nuclear;
la soledad del ser es un no ser,
la soledad del ser es no saber;
la enjundia de la duda es diablura,
reverso imperativo del gramático:
"no sé" murmuran, gritan, cacarean;
presente tempus verbi, realidad,
primera la persona singular,
todo en indicativo, verbal modo;
"el modo imperativo, Bassols dixit,
demuestra repugnancia a negación",
para la mente libre todo es obvio,
no hay óbice ni obstáculo ni traba,
el Ello escapa siempre al Superyo,
y Freud docto poeta lo sabía:
se susurra quien dice no saber,
en tono mandatorio: "tú no seas".
Dios pasa su plumero al universo
y en los rincones altos del biblónomo
bailan las musarañas y las musas,
Babel hexagonal, leña maciza,
alberga telarañas hechas de almas;
el corazón del hombre lleva a Dios,
si la duda del ego separado
cruza de parte a parte sange a sable,
lleva del hombre el corazón adiós;
La líneas trazadas en lo eterno,
son fórmula inmutable de estructura
química magistral del Aquitecto.
Por el amor, de Dios devuélveme
la fe; que no sé que no sé qué sé;
sé que no sé qué soy sin ser sabido,
y del "estar" ni hablar, que es un matiz.

© by I.M.C.